Спит село. Снегами заметая,
Входит на окраину зима,
Улицей бредет, куда – не зная,
Обходя опасливо дома.
Распустив волос седые пряди,
Словно рваны флаги на ветру,
Шепчет: «Помогите, Бога ради,
Нищенке, потерянной в миру!»
Зимнюю печальную картину
Завершают лики черных гор,
Да глядит потухшими глазами
На село суровый, мрачный бор.
А наутро – чудо превращенья!
Начиная с праздно-белых крыш
На селе лежит благословенье –
Платино-сверкающая тишь!
***
Какой он, снег?
Почему называют белым?
Снег – не белый, не голубой.
Он немножечко оголтелый
И, как в оспинках, весь рябой.
Он бесценен и драгоценен,
Снег серебряный, как ручей.
Никому никогда не изменит,
Потому что вообще ничей.
Накрахмален пижон хрустящий –
Не захочешь, а влюбишься враз.
Он по-честному настоящий.
Ну и что, что красив напоказ?
Элегантно блестяще-праздный,
Белый, розовый, голубой,
Всякий раз по-новому разный,
Неизменно холодный, святой!
Ольга ИСТОМИНА
